“Django Unchained”, Tarantino, o “Este chiste no me hace gracia”

Entre algunas otras cosas, hay al menos dos, que me desconciertan y me irritan sobremanera: La primera, que alguien que no conozco (ni tengo ningún interés por conocer) se dirija a mí cómo “cariño”, “amor”, “cielo”, o cualquier otro apelativo ñoño y absurdo, y a todas luces, fuera de lugar; y la segunda: que me cuenten un chiste que no pillo; o peor aún: que me cuenten un chiste, que de tantas veces cómo lo oí, ya no me hace ni puñetera gracia; Pues el pasado viernes: ¡tuve un dos por uno! 

Primero voy a mi médico, y la ayudante del doctor en cuestión, la encargada de hacerme  las recetas, víctima, al parecer, de ese síndrome de dependienta de Inditex, que te obliga a utilizar irracionalmente un apelativo cariñoso al hablarle a la gente, aunque te esté mirado con cara de orto, comienza a dirigirse a mí cómo “Cielo por aquí” y “Cielo por allá” “Cielo: sí, insomnio” “Cielo no te preocupes”, “cielo, cielo, cielo, cielo” Y todo, sin que yo pueda hacer nada para evitarlo. A ella se la refanfinfla que te esté recetando benzodiacepinas cómo para aniquilar a toda la galaxia; se la refanfinfla básicamente, que esa consulta para gente con trastornos mentales varios, parezca el metro en hora punta: ella te suelta un “Cielo” como la copa de un pino, y se queda más ancha que larga.

Y así, trescientos cincuenta mil “cielos”, y otros tantos “cariños míos” después, y todavía con cara de desconcierto total, me lanzo al cine a ver “Django desencadenado”; y el desconcierto lejos de amainar… prosigue cómo la pila de "cielos" en la boca de la drugdealer con batita blanca. ¡¡Yiha!!

La verdad, es que hace un rato largo, más o menos desde que vi “Kill Bill Vol. 2”, que dejé de ser una incondicional de Tarantino, honor que a estas alturas sólo regenta mi idolatrado Ewan McGregor. Su película “Death Proof” me pareció un sketch de “Ahí-va-una-de-tias-buenorras-liándosela-parda-a-un-capullo-en-coche”, muy bien realizado, y muy cool, pero sólo eso; y a día de hoy, sigo sin entender cómo una peli como “Inglorious Basterds”, puede comenzar con una escena tan brutal, cómo la de Christoph Walz, cómo nazi mata judíos, y su vaso de leche, y desvariar hacia una grotesca caricatura del propio Waltz, convertido de pronto y sin comerlo ni beberlo en un pelele de no te menees.

Dicho lo cual, lo que siento al ver Django es que Tarantino está intentado contarme un chiste, al que no le pillo la gracia; y que se repite, y se auto plagia, y que sus homenajes al western, al manga, y sus tics cinéfilos, ya los tengo muy vistos; demasiado, cómo para sustentar en ellos una película de 165 MINUTOS!!! (En serio… ¿Estamos todos locos?:-O ¡¿Qué se ha creído Django, qué es el Padrino?! XD!!!)

Y la verdad, es que creo que Django tiene escenas realmente muy buenas, cómo la del propio Walz con Jamie Foxx en la cantina, explicándole en que consiste su honorable oficio de caza recompensas, o la de Leonardo, diligencia mediante (completamente histriónico y fuera de sí), explicándoles a ambos cómo organiza las peleas de negros; y tampoco voy a negar que por momentos me he divertido. Pero, una peli no es una suma de escenas: es una peli; y no es una acumulación de chistes, y chascarillos con más o menos gracia, y de diálogos, a veces ingeniosos, y otras estomagantes hasta la indigestión: es una historia; que al menos en Django: es demasiado simple; más si tenemos en cuenta, que el tema que trata: la exclavitud en EEUU (¡Ahí es nada!), hubiese dado para una reflexión mucho más madura y profunda, y en definitiva: para muchísimo más. 

¿Dónde está el Tarantino que sorprendía cuando Robert De Niro, le pegaba un tiro a Bridget Fonda, por cansina, en la genial “Jackie Brown”? ¿Dónde está el flipe generalizado que provocaban algunos de sus personajes como “El Señor Lobo”: “Hola, soy el señor Lobo, soluciono problemas”?

Pues, al parecer, de picos pardos con algún colega de Tarantino, que le ríe las gracias, y le da una palmadita en la espalda, cuando en verdad, le debería decir: “Cielo, qué de Ketchup desperdiciado para hacer una película tan adolescente: ¡Madura: hombre ya!! ¡Evoluciona, y gratifícanos con ese ingenio innato, que parece víctima de una regresión a los 20 años…! !!Hazlo por favor, cielo, tú puedes!!

Dicho lo cual: “Cielitos lindos del mundo entero: me voy a ver Pulp Fiction por enésima vez en mi vida, y si  me quedan ganas, que seguro que sí, igual, veo también y por enésima vez en mi vida: Reservoir Dogs”; porque este chiste, al menos a mí, no me ha hecho gracia.